Yo no tenía idea de lo que sería la vida en el
hotel Chelsea hasta que me mudé ahí, pero enseguida me di cuenta del enorme
golpe de suerte que había sido encontrar esa habitación. Con lo que pagábamos
nos podríamos haber alquilado un departamento grande cerca de las vías en el
East Village, pero hundirse en este hotel excéntrico y maldito daba una
sensación de seguridad además de una educación estelar. Una semana o dos
después de mudarme allí, pasé a El Quixote. Era un bar-restaurante que quedaba
junto al hotel, conectado al lobby por una puerta, lo que lo hacía sentir como
nuestro bar, cosa que había sido durante décadas. Dylan Thomas, Terry Southern,
Eugene O’Neill y Thomas Wolfe habían estado entre los que levantaron demasiadas
copas allí.
Llevaba un largo vestido de rayón estilo marinero
con lunares blancos y un sombrero de paja, mi estilo Al este del Paraíso. En la
mesa a mi derecha, Janis Joplin atendía a la corte con su banda. Más allá
estaban Grace Slick y Jefferson Airplane junto con miembros de Country Joe and
The Fish. En la última mesa, de cara a la puerta, estaba Jimi Hendrix, con la
cabeza agachada, comiendo con el sombrero puesto, frente a una rubia. Había
músicos por todas partes, sentados ante mesas con langostinos en salsa verde,
paellas, sangrías y botellas de tequila. Me quedé ahí parada, alucinada, pero
no me sentía una intrusa. El Chelsea era mi hogar y El Quixote, mi bar. No
había guardias de seguridad, no había sensación de privilegio. Estaban ahí
porque tocarían en Woodstock. Grace Slick se puso de pie y pasó a mi lado.
Estaba usando un vestido largo, que llegaba al piso, y tenía ojos violeta
oscuro como Liz Taylor.
“Hola”, le dije, notando que yo era más alta.
“Hola”, contestó ella.
Cuando subí a mi habitación, sentí una
inexplicable sensación de hermandad con esta gente, aunque nunca podría haber
predicho que iba a seguir su mismo camino. En ese momento yo todavía era una
vendedora de libros de 22 años, medio gangster, que luchaba con algunos poemas
incompletos. El Chelsea era como una casa de muñecas en La dimensión
desconocida, con cien habitaciones, cada una un pequeño universo. Yo caminaba
por los pasillos buscando sus espíritus, muertos o vivos. Mis aventuras eran
algo traviesas: empujaba apenas una puerta entreabierta para tener una breve
visión del piano de Virgil Thomson, o me quedaba frente a la placa de Arthur C.
Clarke, esperando que él emergiera repentinamente. Ocasionalmente me chocaba
con Gert Schiff, el académico alemán, armado con volúmenes sobre Picasso, o con
Viva en Eau Sauvage. Todos tenían algo que ofrecer y nadie parecía tener mucho
dinero. Hasta los exitosos parecían tener el dinero justo para vivir como
linyeras extravagantes.
Yo amaba el lugar, su ajada elegancia, y su
historia, que guardaba con tanto celo. Había rumores sobre un par de pantalones
de Oscar Wilde languideciendo en los sótanos inundados. Aquí había pasado sus
últimas horas Dylan Thomas, sumergido en la poesía y el alcohol. Thomas Wolfe
se movía entre cientos de páginas de un manuscrito que formaba You Can’t Go
Home Again. Bob Dylan había escrito “Sad Eyed Lady of the Lowlands” en nuestro
piso y una anfetamínica Edie Sedgwick, se decía, había incendiado su habitación
cuando intentaba pegarse sus gruesas pestañas postizas a la luz de las velas.
Tantos habían escrito, conversado y convulsionado
en estas habitaciones de casa de muñecas victoriana. Tantas polleras se habían
arrastrado por las escaleras de mármol. Tantas almas trascendentes se habían
casado, hecho su marca y sucumbido aquí. Yo olía sus espíritus mientras me
escurría silenciosamente de piso en piso.
El gran deseo de Robert era penetrar en el mundo
que rodeaba a Andy Warhol, aunque no quería ser parte de su elenco estable, ni
una estrella en sus películas. Robert solía decir que conocía el juego de Andy
y sentía que, si pudiera hablar con él, Andy lo reconocería como un par.
Aunque creía que tenía méritos para una audiencia
con Andy, sentía que cualquier tipo de diálogo significativo con él era
difícil, porque Andy era como una anguila, perfectamente capaz de resbalarse y
escapar de cualquier confrontación importante. Esta misión nos llevó al
Triángulo de las Bermudas de la ciudad: Brownie’s, Max’s Kansas City y la
Factory, cada uno ubicado a pasos de los otros. La Factory se había mudado de
su ubicación original en la calle 47 a 33 Union Square. Brownie’s era un
restaurante de comida saludable que quedaba a la vuelta, donde la gente de
Warhol almorzaba, y Max era donde pasaban las noches.
Las políticas de Max eran muy similares a la
escuela secundaria, excepto que los populares no eran las cheerleaders, ni los
jugadores de football, ni la reina de la graduación, sino en la mayoría de los
casos un chico vestido de chica que sabía más como ser chica que la mayoría de
las chicas.
Max’s Kansas City quedaba en la calle 18 y Park
Avenue South. Supuestamente era un restaurante, aunque pocos de nosotros
teníamos el dinero para comer ahí. El dueño, Mickey Ruskin, era notoriamente
amistoso con los artistas, incluso ofreciendo un buffet a la hora de los cócteles
por el precio de una bebida. Se decía que este buffet mantenía con vida a
muchos artistas en la lucha y a muchas travestis. Yo no lo frecuentaba porque
estaba trabajando y Robert, que no bebía, era demasiado orgulloso para ir.
Había un gran cartel que anunciaba que se estaba a punto de entrar a Max’s
Kansas City. Era un lugar casual y austero, adornado con piezas de arte
abstracto que le habían dado a Mickey artistas con cuentas de bar
sobrenaturales. El gran salón ofrecía bifes y langosta. El cuarto de atrás,
bañado en luz roja, era el objetivo de Robert, y el blanco definitivo era la
legendaria mesa redonda que todavía guardaba el aura color rosa del ausente rey
plateado.
En nuestra primera visita sólo llegamos a la
primera sección. Nos sentamos en una cabina, compartimos una ensalada y comimos
un snack. Robert pidió Coca. Yo tomé un café. El lugar estaba bastante muerto.
Hasta hacía poco se habían sentado a la mesa
redonda miembros de la realeza como Bob Dylan, Bob Neuwirth, Nico, Tim Buckley,
Janis Joplin, Viva y la Velvet Underground. Era tan oscuramente glamoroso como
uno podría desear. Pero corriendo por su arteria primaria, lo que en última
instancia aceleraba su mundo y después los derrumbó era la anfetamina. La
anfetamina les amplificaba la paranoia, a algunos les robaba sus poderes
innatos, les chupaba la confianza, les destrozaba la belleza.
Andy Warhol ya no estaba allí, y tampoco su
corte. Andy no salía mucho desde que Valerie Solanas le había disparado, pero
también podía ser que, como sucedía con frecuencia, se hubiera aburrido. A
pesar de su ausencia, en el otoño de 1969 todavía era el lugar para ir. El
cuarto de atrás era el templo para aquellos que quisieran las llaves del
segundo reino plateado de Andy, muchas veces descripto como un lugar de
comercio más que de arte. No pasó nada en nuestro debut en Max’s y nos fuimos
en taxi a casa. Sin embargo, Robert y yo seguimos yendo y eventualmente nos
graduamos al cuarto de atrás y nos sentamos en un rincón bajo la escultura
fluorescente de Dan Flavin, bañados en luz roja. La portera, Dorothy Dean, se
había prendado de Robert y nos dejó entrar. Yo sabía que Max’s era importante
para Robert. Me ayudaba tanto con mi propio trabajo que no podía negarme a
participar de su ritual nocturno.
Mickey Ruskin nos permitía sentarnos durante
horas tomando café y Coca, y rara vez pidiendo otra cosa. Algunas noches
estaban totalmente muertas. Caminábamos a casa exhaustos y Robert decía que no
íbamos a volver nunca más. Otras noches eran desesperadamente animadas, un
cabaret oscuro insuflado de la energía maníaca de Berlín años ’30. Peleas a los
gritos hacían erupción entre actrices frustradas y drag queens indignadas.
Todos parecían estar haciendo una audición para un fantasma, y el fantasma era
Andy Warhol. Yo me preguntaba si a él le importaban, aunque fuera un poco.
Una de esas noches, Danny Fields, el manager de
los Ramones, llegó y nos invitó a sentarnos a la mesa redonda. Este simple
gesto nos dio una residencia a prueba, lo que era un paso muy importante para Robert.
Fue elegante en su respuesta. Inclinó la cabeza y me guió hasta la mesa. No
reveló lo mucho que le importaba.
Robert estaba cómodo porque, finalmente, estaba
donde quería estar. No puedo decir que yo me sintiera cómoda en absoluto. Las
chicas eran lindas pero brutales, quizá porque parecía haber un porcentaje muy
bajo de machos interesados. Podía notar que a mí sólo me soportaban, y se
sentían atraídas por Robert. El era el blanco de ellas, tanto como el círculo
interno era el blanco de él. Me parecía que todos estaban tras él, hombres y
mujeres, pero en ese momento Robert estaba motivado por la ambición, no por el
sexo.
La parte que más disfruté:
"Los días siguientes fueron de una calma desconcertante. Robert dormía mucho y, cuando se despertaba, me pedía que le leyera mis poemas, sobre todo los que componía para él. Al principio me preocupó que le hubieran herido. Entre sus largos silencios, consideré la posibilidad de que hubiera conocido a alguien.
Reconocí los silencios como señales. Ya habíamos pasado por aquello. Aunque no hablamos de ello, me fui preparando para los cambios que se avecinaban. Robert y yo continuábamos teniendo relaciones íntimas y creo que a los dos nos resultaba difícil hablar las cosas abiertamente. De forma paradójica, él parecía quererme más cerca. Quizás fuera la intimidad previa al final, como un caballero que compra joyas a su amante antes de decirle que su relación se ha acabado. (...)
Comenzamos a hacernos más regalos. Bagatelas que encontrábamos en un rincón polvoriento del escaparate de una tienda de empeños. Objetos que nadie más quería. Cruces de pelo trenzado, deslustrados amuletos, y haikus de amor escritos en cintas y cuero. Nos dejábamos notas, pastelitos. Cosas. Como si pudiéramos taponar el agujero, reconstruir la pared resquebrajada. Llenar la herida que habíamos abierto para permitir la entrada a otras experiencias."
