Los locos

Los locos corren
por el pasto sin gritos
por la pradera venenosa
y por la piel entre la luna

y los locos giran
sin temor al mareo
de la casa al árbol
de la ayuda al horror

cuando uno de los locos hable
los cuerdos retozando en la penumbra
oirán el ruido
y verán las verdades

los locos que parecen aprisionados
por la muerte selecta del escándalo
tienen pechos rugosos
y bordeados de lumbre
y los locos lo saben

desde su atónito lenguaje
por intersticios de meninges espectaculares
los locos se precipitan
a paralizar el mundo de la muerte
aunque más no sea
para sentarse a llorar

no hay soles en sus días
y en sus noches
sobreviven los colores de un ojo que no los ha deseado

por eso
y porque la ventosa de fuego rebalsa de temor
ante la fantasía de los sanos;
el obturador de los locos está presto
como una lanza
y al perforarnos de una vez
con una certera puntada entre la vida y el cielo...

Texto: Luis Spinetta.