Donar

En estos tiempos todo tiene palabras
y no importa el que remite,
sino lo que se paya:

Hoy mi tinta nace azul
como tus venas anémicas,
bajo el tamiz de luz.
¿Conoces el velo qué te distancia de los demás?
Adentro tuyo,
las vías más rojas que nunca
parten desde el mismo lugar que amas.

Somos en esencia
un alma enferma de letras
y un cuerpo que las padece.
Llora hasta purgarte de ellas,
que tus lágrimas sean de sangre
y partan desde el mismo lugar que amas.

hoy mi tinta es roja
como sus heridas oxidadas con el aire
o como su sollozo y su mar interior,
que ahora bombea con más presión,
eso que partió desde el mismo lugar que alguien antes amó.

Todo amor que exista en esta vida

Quiero la suerte de un amor tranquilo
con sabor a fruta mordida.
Bebernos la vida en hamaca de red.
matando la sed con la saliva.

Ser tu pan, ser tu comida.
Todo amor que exista en esta vida,
y dos monedas como garantía.

Y ser artista de la convivencia,
por el infierno y cielo de los días.
Por la poesía que nunca se vive
transformar el tedio en melodía.

Ser tu pan, ser tu comida.
todo amor que exista en esta vida,
y algún veneno anti-monotonía.

Y si encontrara tu fuente escondida,
te alcanzo en pleno la miel y la herida.
y el cuerpo entero como un huracán:
boca, nuca, mano y a tu mente: paz.

Ser tu pan, ser tu comida.
Todo amor que exista en esta vida,
y algún remedio que me dé alegría...

Letra: Cazuza, vocalista de la banda carioca Barao Vermelho.
Se puede encontrar también el cover de Pedro Aznar del tema.

Los ángeles excluidos

Fue en un café de Retiro donde te acercaste a pedir unas monedas y yo te pregunté si querías sentarte. Eras uno de esos tantos que mendigan su inocencia como ángeles excluidos de algún cielo perverso y extraño. Desde luego, no me conocías, y me reconfortó compartir el encuentro. Porque vos, con tu corta edad, llevabas la mirada envejecida por esas atrocidades que, en breve tiempo, realizan en el cuerpo y el alma la devastación que traen los años.

Fragmento de "Antes del fin" de Ernesto Sábato.

Las palabras

Uno usa de soporte las formas que le rodean, como un gran rompecabezas esperando formar las ideas. Entonces, se desviste de las palabras que le abrigan y se reserva a respirar.
Quizá hoy la prosa que lo apaña, quiere descansar en la dermis. Esa en la que retumba su voz más silenciosa y furtiva, esa de la que depende su porvenir si le obedeciera. Pero sometieron a ese espacio a demasiadas palabras y ya no es.
Y así logran que el cuerpo sufra la enfermedad que llevamos de las letras en el alma. Por eso un hombre nunca envejece y muere permitiéndosele y anunciando su última palabra.
¡Ah las palabras! ¡Entraña creadora, juez supremo, sol de los hombres! ¡Hacen lo que quieren con las vidas!

Pintura: Ícaro de Henri Matisse.

El músico

Acongojado llora
con sus débiles dedos
la furia y el odio
y el lodo
que fue su origen.

Las cuerdas de su instrumento
como míseros revólveres
o quizá tendones de un dios ebrio
cantan.

Y es sólo penumbras
el despertar de su hora tardía
y es solo tiniebla
el entornar pequeño de sus ojos.

El músico está allí
donde el dolor no puede confundirse
con los ecos del demonio.

El músico por fin
la tenebrosa ansiedad
de no volverse loco por el tiempo
la vida que no recuerda nada
el antiguo reloj en el que cayeron las lluvias

Su soplido fresco rechinar del abismo cae
y su cuerpo de quimera y cárceles
va ensordeciéndose del cielo
y quejándose de la soledad
que pudo por lo menos haber sido incomprensible.

Y así se materializan
los pensamientos del músico
como cruces que se encuentran
acostadas en el vientre.

Y locas las guirnaldas del verano
entreabren su pudor
y se escucha el sonido.

Feliz cumple Luis Spinetta!

Aquel cuerpo infantil e hirsuto
delimitado apenas por la detonación del espacio
está incrustado como un ámbar
en el aparente cráneo del cristal del tiempo

y el cristal remuévese en su fluido
como pasos en la sombra

pero aquel inmutable ser propulsado
aquella fascinada proyección
escapada de la placidez de la muerte
se ha conducido hacia la nada

(nada ¿dónde estás tú en medio de esta nada?)
y de la nada se sugirió su impulso
que incumbía a todo lo inexistente

y desde ese mismo estado inatómico
escapó como gimiendo por el desahogo
como estirándose
todo lo infinitamente misterioso
de nuestra respiración.

Texto: Luis Spinetta

Los locos

Los locos corren
por el pasto sin gritos
por la pradera venenosa
y por la piel entre la luna

y los locos giran
sin temor al mareo
de la casa al árbol
de la ayuda al horror

cuando uno de los locos hable
los cuerdos retozando en la penumbra
oirán el ruido
y verán las verdades

los locos que parecen aprisionados
por la muerte selecta del escándalo
tienen pechos rugosos
y bordeados de lumbre
y los locos lo saben

desde su atónito lenguaje
por intersticios de meninges espectaculares
los locos se precipitan
a paralizar el mundo de la muerte
aunque más no sea
para sentarse a llorar

no hay soles en sus días
y en sus noches
sobreviven los colores de un ojo que no los ha deseado

por eso
y porque la ventosa de fuego rebalsa de temor
ante la fantasía de los sanos;
el obturador de los locos está presto
como una lanza
y al perforarnos de una vez
con una certera puntada entre la vida y el cielo...

Texto: Luis Spinetta.