Uno usa de soporte las formas que le rodean, como un gran rompecabezas esperando formar las ideas. Entonces, se desviste de las palabras que le abrigan y se reserva a respirar.
Quizá hoy la prosa que lo apaña, quiere descansar en la dermis. Esa en la que retumba su voz más silenciosa y furtiva, esa de la que depende su porvenir si le obedeciera. Pero sometieron a ese espacio a demasiadas palabras y ya no es.
Y así logran que el cuerpo sufra la enfermedad que llevamos de las letras en el alma. Por eso un hombre nunca envejece y muere permitiéndosele y anunciando su última palabra.
¡Ah las palabras! ¡Entraña creadora, juez supremo, sol de los hombres! ¡Hacen lo que quieren con las vidas!
Pintura: Ícaro de Henri Matisse.
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